L’empreinte du non dit
Les brumes matinales recouvraient les ponts italien d’un voilage laiteux, atténuant la luminosité blafarde qui filtrait à travers les façades des palais. Dans l’atelier de verre, Lorenzo Contarini restait figé destinées à le reflet qu’il venait d’achever, observant la scène qui s’y dessinait avec une franchise terrifiante. La voya