L’empreinte du non dit

L’empreinte du non dit

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Les brumes matinales recouvraient les ponts italien d’un voilage laiteux, atténuant la luminosité blafarde qui filtrait à travers les façades des palais. Dans l’atelier de verre, Lorenzo Contarini restait figé destinées à le reflet qu’il venait d’achever, observant la scène qui s’y dessinait avec une franchise terrifiante. La voyance s’était immiscée dans la façon, capturant un fragment d’avenir qu’il aurait favorisé ne jamais compter. L’image restait nette, persistante, par exemple si le cristal refusait de se consacrer de votre propre reflet. Une foule splendide, aux colonnes de marbre et aux tentures pourpres, baignée d’une clarté tamisée. Au sol, un oreille régulier, entouré d’ombres indistinctes qui se fondaient dans le décor. La voyance, à travers ce liégeois, lui murmurait une évidence encore ésotérique aux yeux du microcosme. Il détourna l'attention et ferma les yeux un instant, cherchant à répudier l’angoisse qui l’étreignait. Mais la voyance ne disparaissait pas avec le silence. Elle s’accrochait à lui, inscrite dans la chose notamment une note éternel. Chaque détail qu’il avait perçu dans le miroir lui revenait avec une minutie troublante, notamment un cliché gravée dans sa rappel avant même d’avoir existé vécue. Les instruments disposés autour de lui témoignaient de son emploi tatillon, de l’habileté qui avait geste sa meilleure. Mais aujourd’hui, son art lui apparaissait sous une occasion avant-gardiste. La voyance ne se contentait plus de s’immiscer dans les jeux de quantième ou les reflets éphémères. Elle avait pris possession du cristal, s’insinuant dans chaque orbite, chaque surface polie, pour lui montrer une existence encore flou. Lorenzo avait vivement cru que les miroirs étaient des accessoires neutres, des surfaces approfondissant la vie. Mais la voyance lui prouvait le antagonique. Ce parfait ne se contentait pas de refléter le employé. Il enfermait un évènement figé dans le temps, une scène qui n’appartenait toujours pas qui soit, mais qui finirait par s’y empreindre. L’image, gravée dans ses chakras, ne cessait de l’obséder. Il tenta d’en déchiffrer n'importe quel élément, cherchant un relation, une faille qui est en capacité de le calmer. Mais la voyance ne laissait rien au futur. Ce qu’il avait aperçu arriverait, d’une mode ou d’une autre. Il ne pouvait ignorer l’avertissement que le reflet lui avait offert. Les évènements passèrent sans que l’image ne disparaisse de son corps. Il continua d'optimiser, polissant de futurs miroirs, soufflant le verre avec la même rigueur, mais un suspicion le rongeait dès maintenant. La voyance qu’il percevait dans ses œuvres était-elle un attachement ou une malédiction ? Était-il le créateur de ces prédictions ou simplement leur étant impuissant ? Chaque parfait qui quittait son manufacture portait par contre une indice inapparent d’un avenir encore flou. Il se demanda combien de ses touristes avaient considéré ces reflets impossibles, ces échos d’un futur en attente. La voyance, même discrète à la suite le plus soigné des verres, laissait grandement une touche. Une nuit, tandis que la cité dormait sous la clarté tremblotante des lanternes, il se rendit au borne d’un canal, arborant le miroir maudit sous son associé. L’eau black miroitait lentement marqué par les façades silencieuses. Il s’approcha du rebord, hésitant, dès lors que la voyance s’accrochait à cet balle comme une doute immanent. Il leva le miroir au-dessus de l’eau, prêt à le faire connaître dominer dans les profondeurs du canal. Mais avant qu’il ne le faible, une éclairage étrange traversa la surface du cristal. L’image changea. La spectateur luxueuse, le corps immobile… puis un détail qu’il n’avait pas remarqué en premier lieu. Un masque posé sur une table, pareil à ceux portés pendant des événements vénitiennes. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance venait de lui offrir un nouvel relation, une entrée qui, par contre, lui permettrait de comprendre ce qui allait s'exercer. Il baissa mollement le reflet, le gardant adroitement mitoyen de lui. Jeter cet objet ne servirait à rien. La voyance ne pouvait représenter effacée par un ample geste de volonté. Ce qu’il avait aperçu allait se manifester, qu’il le veuille ou pas. Et instantanément, il savait qu’il devait définir la réalité premier plan qu’elle ne est dévoilé sous ses yeux.

Le soleil se levait à souffrance sur Venise, projetant une quantième pâle sur les entremetteurs encore endormis. La grande ville s’étirait dans un tranquilité trompeur, un équilibre fragile où chaque radiation dans l’eau pouvait dissimuler un illuminé. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le miroir porteuse de voyance attendait, prisonnier d’une cartomancie qu’il ne pouvait concevoir pendant une longue période. L’objet n’était pas un dégagé chef-d’œuvre de cristal soufflé. Il était une faille dans le tissu du temps, un soulageant silencieux d’un destinée qui n’avait toujours pas pris forme. La voyance s’y était inscrite comme par exemple une marque solide, une fiançailles d’événements qui devaient s'exercer. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La réglementation de ne pas livrer le symbole ne suffirait pas à réprimer ce qui allait relâcher. La voyance, même entravée, trouvait grandement un chemin pour s’accomplir. Le degré qu’il avait perçu, cette scène de meurtre dans une audience flamboyante, n’allait pas se minimiser simplement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait incomparablement à ce que tentaient de l’éviter. Il observa une dernière fois le reflet, recherchant une réponse dans l’éclat arrêté de sa surface. La voyance, si elle lui avait accepté une vision, devait de plus lui avoir laissé une issue. Il fallait comprendre au-delà du degré, connaître non seulement ce qui était montré, mais également ce qui ne l’était pas. Le masque emblème dans le verre était la solution. Ce symbole, discret mais omniprésent, n’était pas un facile élément de décor. Il représentait un champ limite de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait en arrière des façades dorées, marqué par l’anonymat des festivités et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une route, un fil ténu qu’il devait suivre évident que l’inévitable ne se produise. Il devait trouver cette galerie avant qu’elle ne devienne le théâtre du crime enseigné. Le soir venu, tandis que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son usine en téléguidage des coins les plus fastueux de la ville. Les réceptions battaient leur remplissage dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient sous la clarté des lustres. Derrière n'importe quel masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait surfer. Le palais où le reflet devait être livré organisait ce soir une réunion brillante. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le reflet symbole dans le verre prendrait vie. Il se fondit parmi les consommateurs, évoluant dans un décor où chaque physionomie dissimulé portait une prière occulte. Il observa les salles, cherchant celle qu’il avait vue dans son bombe, creusant tout détail à la lumière vacillante des bougies. Et enfin, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la jour tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé évident que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, optant pour les convives, cherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, tout change, lui paraissait chargé d’une tension imperceptible. La voyance, si elle lui avait montré un moment figé de l'avenir, ne lui avait pas encore révélé qui en était l’acteur influent. Alors, il aperçut les voiles. Le même que celui perçu dans son hublot. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à l'heure actuelle, il était singulier mine à un futur déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas adjurer les yeux. Car cette fois, c’était son propre degré qu’il vit dans le symbole, celui d’un espèce humaine qui comprenait pour finir que le destin ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.